O DOURADO DO SOL

Eu me sentia tão feliz quando estávamos sozinhos em casa. Tinha acordado bem cedinho naquela manhã, na verdade fora acordado pelo dourado do sol vindo da janela aberta, que iluminava meu rosto e me aquecia até abrir um sorriso ainda de olhos fechados, sentia como se alguém estivesse me abraçando depois de um banho frio. Eu adorava aquele silêncio, e era final de semana e todos haviam viajado para as praias litorâneas, menos meus avós e eu. Lembro que fiquei muito feliz quando o café da manhã já estava ali, prontinho, sobre a velha mesa de madeira, vovó fazia um cuscuz divinamente saboroso, com leite e ovos, só isso bastava para me envolver completamente no delírio gastronômico que ocorria no músculo malemole dentro da boca, também chamado língua. Estava maravilhado com tudo aquilo, eu olhava ao redor, e o silêncio, as paredes, vovó fazendo alguma coisa no quarto, vovô lendo jornal, tudo isso me fazia tão bem, que me ninava só de viver. Eu adorava brincar de cientista no jardim do quintal, e lembro que nascera alguns espinhos nas folhas do pé de caju, e eu ficava muito tempo tentando investigar o motivo de tal fenômeno. Ordenava que Ralf me desse a pata só para me sentir com algum poder autoritário, o único que tive.

Quando a tarde vinha, eu pegava o beco rumo a liberdade para jogar bola com os meninos da rua de frente. Tudo começava quando se reuniam Victor, Rafael e eu, menos Jaquinho, que ele não gostava de bola. Pouco a pouco iam chegando os outros e não demorava muito já estávamos no meio da rua sem camisa e vadiando os pés na areia da rua, que não era asfaltada, e a sola dos pés da meninada agradeciam por ser a areia fofa. Descia e subia, para lá e para cá, correndo atrás da bola, e o prazer da competição, e de ganhar de Victor eram muito maior; sem contar nas brigas que sempre ocorriam, mas não demorava muito já estávamos em paz novamente. Pouco a pouco a brincadeira ia ficando chata e automaticamente cada um seguia rumo a sua casa. Corria direto para o banheiro, e lá estava todo o preto das minhas pernas descendo ralo abaixo, e a minha pele ia surgindo, novinha, e meus dedos reclamavam rugas de tanto gosto pelo banho que tinha naquele momento, parecia que todos os problemas do mundo tinham-se resolvido e que a paz mundial foi instalada. Lá do banheiro dava pra sentir o cheiro do almoço que vovó cavucava nas panelas, ela sempre fazia os meus gostos e eu me deliciava com isso, porque sempre fiz meus deveres com a escola tranquilamente, estava no ensino fundamental e era muito aplicado com aquilo, sobretudo com os textos da disciplina de português e literatura, mas não por gostar de estudar, mas porque tinha o hábito de decorar todos os textos, pois a professora vez ou outra apontava quem iria ler em voz alta na sala, e como caipora que sempre fui, aprendi a decorar todos os textos, como prevenção de uma possível chamada da professora, e assim eu não gaguejaria. Outro dia ela me pediu para ler ''A Velha Contrabandista'', de Stanislaw Ponte Preta, mas eu não o tinha decorado em casa antes, e o resultado foi que saiam da minha garganta murmúrios ininteligíveis, coisa que ninguém entendia, esse fato me causou horríveis pelotados vermelhos no rosto, naquele dia azedo e sombrio. Pouco a pouco fui aprendendo a administrar isso, mas nunca deixei de decorar textos, principalmente os começos dos livros que mais gosto, e algumas passagens deles.

Não sei bem o motivo, mas eu não gostava de ir na casa de Victor, mas esperava ansioso para que ele batesse a porta de minha casa para irmos vadiar pelo mundo, às vezes eu ficava no beco que ligava a frente da casa ao quintal, gostava de movimentar meus olhos nos livros bobos que tinha comprado na bienal do ano anterior; sabia de cor a história do tamanduá bandeira guloso, mas lia como se fosse a primeira vez, linha a linha ia passando cada página e minha memória retinha tudo, mas mesmo assim eu continuava a leitura, volta e meia subia meus olhos para a rua na esperança de ver Victor, e quando finalmente o vi, fui para fora de casa como pretexto dele me perceber, e vir ao meu encontro. Conhecia-o muito bem, e bastou eu pisar na calçada que ele ja estava a atravessar a rua em sua bicicleta. Foi logo me chamando pra andar de camelo (era a sua maneira de nomear a bicicleta) com Jackinho, e eu relutei em ceder, porque às vezes gostava de ser adulado, mas por dentro estava pulando de alegria. Esperei mais dele, ele lançou novamente o convite, e já fui tirando o meu camelo do quintal, e seguimos rumo a casa de Jaquinho, que morava a uma quadra da minha casa, vizinho a um cabaré, e sua mãe era dona de um bar, onde vários taxistas se deliciavam com as moças da casa vermelha ao lado. Montados em camelos de duas rodas, partimos decididamente em direção a área de lazer, onde as pessoas trajam roupas semelhantes umas as outras, dessas de academia, e davam voltas e mais voltas na pista de correr. Tão rígido o semblante, levavam aquilo a sério.
Era proibido andar de bicicleta na pista de corrida, mas não verificamos nenhum problema nisso, e Victor, que era viciado na arte de desobedecer, já estava lá com o seu camelo, se misturando aos soldados que marchavam em círculos. E eu, claro, fui atrás.
Como tive uma espécie de inveja de pássaros, finalmente consegui alçar voo, que mais além de deslizar na pista de corrida, ficamos absurdamente felizes com o vento chicoteando em nosso rosto a felicidade de um pássaro, até que o apito do guarda acordou-nos de um sonho: a farda gorda pediu grosseiramente para que saíssemos da pista; eu não entendi como ele pôde ser tão grosseiro num dia lindo como esse.

Fiquei muito sentido com aquilo; como no poema ''Os Poemas'', de Mario Quintana, fora desmotivado a voar ‘’como um alçapão’’, que, de algum modo, os meninos também foram atingidos, bastou-se notar a falta de convite àquele lugar, em que o silêncio decidiu para sempre o declínio de um outro tour ciclístico. Partimos para casa, estávamos cansados. No caminho de volta fomos escoltados pelo dourado do sol, e nesse momento eu lembrei que devia viajar rumo à cidade de Roma, na Itália, porque sempre achei que aquele lugar vivia banhado de dourado 24 horas por dia, e eu precisava viver num lugar assim, mas nesse mesmo momento algo me lembrou de que fora acordado pelo mesmo dourado e que esse final de tarde, o sentia linchando a minha pele outra vez. E o tempo decidiu para sempre que o dourado do sol sempre existiu em qualquer lugar, basta auscultar a natureza, e sentir o calor de uma purificação dourada que relutamos e desviamos os sentidos, mas que sempre esteve ali, ao nosso alcance. Eternizei-me.

(Ramon Figa)